O comboio da morte - Vol. I

Já se vai uma semana, trancado neste lugar, numa cela de doze metros quadrados, com paredes supostamente pintadas de cor branca, uma tinta que se vai descascando criando bolhas, sobre ela desfilam milhares de palavras, tintas de cores primárias, secundárias, terciárias e demais tintas de carácter indescritível formando diversas palavras. As escrituras revelam nomes de pessoas, alcunhas, sen­timentos de melancolia e de revolta. Era possível ver fra­ses como “este lugar é nosso” e mais ainda juramentos de vingança, no centro da parede uma frase chamava mais a atenção, uma tinta vermelha cortava o centro deixando uma frase que dizia “Sol de hoje você não passa” pareciam palavras escritas com sangue, certamente um indivíduo mergulhado na mais profunda angústia...